balada xa un loco

Entre el resto del mundo y yo existe un abismo, me he dado cuenta que cada  vez me aporto mas de las personas, voy supliéndolas x máquinas. Me conecto con los otros a través de aparatos, he perdido la cuota de abrazos y  mates. Una sola persona ha notado eso y en cada día trata de cambiarlo, definitivamente x algo es mi  alma gemela que sé q nunca perderé xq no nos une lo físico xq no existe esa tensión sexual q siempre arruina todo.

Pero los demás me han dejado ir, me han permitido q me aparte…. q me aleje… no  pretendo culparlos a ellos xq reconozco q estoy irascible

 Pero siento q es como q estoy gritando o llorando y ellos solo me miran y saludan sonriendo…

Con eso me voy evadiendo y justificando mis miserias. O me justifico xa poder evadirme, quién sabe?. Creo q mi viejo es una (........ )que me kemó el cerebro pero él no tiene nada q ver c quien soy, soy artífice de mi propio destino, creo que tomar todas las noches hasta que mis dedos no coordinen las  letras del telado me hace menos infeliz y eso no me convierte ni antihéroe ni en víctima de nada, solo me hace menos transparente de lo q fui, más holograma, mas calidoscopio.

Creo q ver las viejas películas q me hacen llorar   me hace menos fuerte; al final creo q creerme parte del romancero gitano me hizo palimpsesto…. “no ves la herida q tengo/desde el pecho a la garganta”….

No se trata de cuántas veces me hayan roto el corazón, no se trata de los mensajes o llamadas sin respuesta, no se trata del silencio inminente..

Se trata de que siempre huya, q me evada: argumento hasta lo inexistente, siempre hay una respuesta o un enunciado que me absuelva de las culpas, siempre hay palabras xa conformar a los otros y mantenerme en un aparente “a salvo”.

Y ahora si está todo jodido

Todos van encontrando respuestas salvando sus almas o no sé q…. y yo cada vez más oscura, menos gris, más escondida, más a salvo de los otros, más desprotegida  de mí

Me emociona q este año volveré a ver a Silvio, q falta menos xa ver al indio, q ismael toca en menos de dos meses, pero las músicas también me suenan ajenas, nos las puedo apropiar como antes….

Quisiera llorar hasta q se me desgarre el alma, hasta sentir q no voy a sentir ya nada….

Quisiera q diera resultado esto de alejar a las personas, q funcione, q me evite el dolor, que me haga olvidar, q marque mi km 0

Necesito dejar las cosas atrás, necesito poner la banderita de taxi libre, necesito al fin enfrentarme a la vida

Cómo?

Cuándo?

Dónde?

Si fuera diez años más joven…. ¡Q feliz!

Pd: creo q me enamoré de vos.. me perdonas? (Queréme así piantao♫)

(no creo volverlo a escribir)

Te amaré con adiós

Te amaré con jamás ♪

Cuándo dejé de creer en mi?

quién habla?

Me enredé con los recuerdos de hace 15 años, me venía a la mente umberto eco y no importa quién habla, me sacudía la idea de la muerte del autor de barthes  acompañada por los conceptos de Foucault sobre q es el autor?  Precisamente es él quién postula eso de  QUÉ IMPORTA QUIÉN HABLA… seguramente alguien que esté empapado en el tema pueda hacerme alguna corrección en la cita pero mi idea no es realizar una critica literaria.

Es mas bien la necesidad de leerme  como lector, es esa insuficiencia al descifrar ciertos mensajes que me propone sentarme frente a esta página en blanco.

Cuando leo simplemente leo. - Quiero decir no es como cuando seguís a una banda de música que suele interesar que agua mineral toma el catante o que disco fue el que marcó su  destino musical-; cuando abro un libro (o busco ciertos blogs hoy día) no necesito saber quién, cómo, dónde y cuándo porque considero que eso puede condicionar mi lectura, xq lo siento como una especie de señalador que me dice desde dónde leer. Por eso siempre elijo leer un libro y después ver su versión en televisiva.

Lo cierto es q en una de estas lecturas me ganó el querer saber quién habla, desde dónde desde que tiempo y espacio…. 
Me sentí atraída por la voz del enunciado esa que justamente  está fuera del enunciado, esa voz que está en el banco de suplentes que rara vez  entra al juego.

Siento cierto patetismo x ello, siento que la trivialidad me ganó…

 Cuando postulaba que el autor ha muerto lo planteaba justamente desde el lugar que no debemos etiquetar ni encasillar un texto,      que el texto es x si sólo,       q no debo salir a ver si a las cinco de la mañana la luna se esconde en el horizonte o si existen o no  determinados lugares….   y si trato de explicarme ahora seguramente sigo pendiendo de una telaraña…                 insisto el tip@ q escribió no existe….. es un imaginario colectivo?   Mi acercamiento a la obra no puede proporcionarme una lectura de ese otro personaje de la banca ?          y si así lo hiciere…..         me interesa la obra?           O me seduce esa otra voz? 

Qué pasa en un alma cuando comienza a cuartar sus propias lecturas? 

Qué  pasa con ciertos propios códigos autoflagelados? 

Qué pasa si necesito leer más, si necesito buscar entrelíneas algo más?

Dios ha muerto dijo Nietzsche, el autor ha muerto dijo barthes….

Cuando termina la escritura empieza la lectura y cuando la lectura empieza una nueva escritura  comienza….

Y cuando keremos algo más q el papel?????

será?

La llave de mandala….

Alguien sabe donde está???

He buscado en  las formas, nada encastra mi lado oscuro.

Nadie llama ni sujeta un manojo ni se aferra a una pluma

Será q la certidumbre a durado demasiado???